Por hora, minha.

Será a inspiração tão falha assim?

 Tão repentina que desabrocha de repente em um ínterim?

De tempo.

Desabrocha e brocha, some?

Espalha-se, volta, ou não

Às vezes leva o vento

E alguém a toma de você, de você por quê?

Será ela tão sua a ponto de julgar pra si o direito de possuí-la?

Parece um buquê, de tão linda, de tão viva

E de tempo contado, esgotado

Aproveita o  espaço do momento que ela pode existir

Infortúnio

Cabelos grisalhos,  rugas marcadas, olhos e pálpebras que  fundem-se e transformam-se  numa migalha de órgão que  nem se sustenta em sua posição original.
Ainda neste, não só a má aparência é um problema,  mas também a  visão que se ausenta de seu  dever e distorce a imagem real. Esta, por sua vez, distingue-se e torna-se acessível apenas por causa das lembranças remotas que um dia  a retina  foi capaz de fotografar.
Teu  andar  me atrapalha  e atrapalha  a ti, que caminha com pressa à fim ou não de chegar com demasiada rapidez e prontidão.
Este ser tem seus  passos lentos e agilidade insuficiente para ser dominador  do corpo que carrega. Pobres,se desculpam  pelo incomodo que causa em outrem  esquecendo-se que, por obra natural, todos nos tornaremos o caco da pedra bonita que fomos.
Ainda não terminando a lista de infortúnios que adquire quando torna-se um colecionador do tempo, direi que  sua capacidade de ouvir é quase que inaudível, variando claro em pouquíssimo de um para outro. No mais e amiúde, todos estes são vítimas  por serem privados do audível em um mundo onde a maioria é  ávida pelo som.
Sempre e tanto, mesmo assim, são todos estes mais providos de  experiência. Há quem diga também que são mais dotados de conhecimento, discernimento e mais uma série de adjetivos. (Que discordarei em todas as vezes que isto for generalizado.)
Ora, o tempo também não é o dono de tudo, onde toda e qualquer qualidade se é adquirida através dele.
Por conseguinte , a única qualidade que envolve a raça dos mais velhos foi e sempre será a experiência. É uma lei natural desanimadora.
Fisicamente carregam este retrato surrado e remendado, psicologicamente fracassados por não serem alvos de desejo de outro ser. Não mais, francamente.
Na maioria dos casos, a clareza da fala também é tomada  e resta contentar-se em poder usufruir pouco da vida, pois o tempo, por justiça ou não, entende que já viveram demais.
Ainda quando conversam, sempre  tão cheios de assuntos, por terem tanto a contar dessa vida tão vivida,  apenas um assunto é relevante de se discutir.

A morte.

Verão passado.

Aí você volta, me toca, me solta
Aí você machuca e chora, magoa e chora, rir e chora
Muda, repete, repete, repete, promete, engana, mente
Agora você já pode ir embora
Não te prendo, você não me prende
não tenho tempo, não dá mais tempo
Nosso tempo já tinha acabado, não há nada de repente.

Ao gostar parcialmente de alguém você é parcialmente feliz, ao gostar por inteiro, você é feliz por inteiro. 

Considerando que a reciproca exista e  o possível faça jus ao sentimento, você e eu  seremos alma e corpo fundidos.

Exageradamente, inseparavelmente.

Seremos não só a fusão em questão, mas o amor desejado por todos. 

O que arrebata, que machuca e arrebata novamente.

Agora, que acordemos, e suponhamos, que o que tem vez , verdadeiramente é o parcial.

Percebemos  que o desejo  deste sonho lúcido é um exagero e nos conformamos  com o pouco que conseguimos dar de nós.

Tratamos disso como questões cotidianas e o mais trágico:  acabamos achando  que todos ao nosso redor nos dão o mínimo que podem doar de si.

A felicidade torna-se cada vez mais parcial. 

Ou você se machuca e machuca-os

ou você conforma-se e convence-os.

Teu corpo, com amor ou não.

Serenidade era seu sinônimo. Não acho que caberia bem começar a definição desse amor platônico, afirmando que sua beleza poderia ser comparada  a algo sobrenatural.
Iria parecer muito vazio da minha parte dizer  que seu contorno estético visual  perfeito era o que me atraia, e na verdade tudo era sustentado por um ego inflamado que em mim habitava.
 Então prefiro dizer que sua serenidade é o que me   prende a estar a olhá-la continuamente.
Olhar não, seria vazio também, é mais digno dizer que a observo continuamente. desde seus passos lentos, e seu modo de virar-se para conversar com alguém, ou talvez, seu modo cauteloso de fingir que meu olhar fixo não a intimidou somado ao seu habitual e  singelo toque dos  dedos para mexer nos fios negros do seu longo cabelo.

Qualquer detalhe é imperdível e acumulativo nos meus dias tortuosos.

Penso se já aconteceu de seu lindos olhos me fitarem sem eu perceber, e algo em mim a atraiu pelo menos 1 terço do que tudo nela me atrai.
 Penso que não sou bom o bastante para conseguir me aproximar e ver se o que eu vejo de longe é realmente muito parecido com o  que os olhos não são capazes de enxergar.
Digo que se  sua alma for tão bonita quanto o seu jeito sereno de viver, tornaria-me um ser questionador da existência da perfeição humana.

Só que ao mesmo tempo, penso que a inexistência do meu contato, e meus   olhos, sendo o unico sentido que me leva até ela não seja suficiente para despertar tamanha dor que sinto.
 Eu sei que o amor é doloroso, sei que se não sinto amor, minha dor é realmente duvidosa.

Talvez esta seja uma ferida associada a outros motivos.

Eu sou o motivo da minha dor.
Eu sou a fraqueza, a sensibilidade, e a baixa estima.
Na qual esta ultima me move a uma busca incessante pela satisfação do meu ego.
Mas posso estar enganado, se eu conseguir confirmar que existe algo de puro nesse sentimento.

Sensível à dor, sensível à alegria.

Tudo isso acabará quando ela me corresponder de alguma forma.
E mesmo reciproco ou não, minha alma pesará menos.

"Mas que seja infinito enquanto dure."

Ele bateu a porta dos fundos pra não precisar ser interrogado nem pela sombra que vir-se a passar por ele. Deixou -me alí sem reação, e saiu sem achar que devia mais alguma explicação. Como se o protagonista desse enredo pudesse sair de cena e ,sem mais nem menos, pular fora.
Pensei se devia correr atrás daquele ser arrogante demais pra me dar o direito de perguntar e responder, se é que havia algum questionamento.
Se havia, não era importante o suficiente pra despertar nele tamanha curiosidade. (A curiosa da história sempre fui eu.).  Agora ele deve estar em uma mesa de bar contando aos seus mil e um amigos o quanto tirou um peso de suas costas. E infelizmente essa parte do diálogo só vai durar algumas breves frases, depois partirão pra qualquer assunto, menos chato do que eu como pivô.
Conhecendo-o bem, ele vai beber seus chops, e no décimo terceiro vai ser  o cara mais sentimental do mundo. Pena que não vou estar a disposição pra atender a ligações de bêbados-arrependidos-carentes. Queria poder dizer que  vou estar em uma balada com minhas amigas, me divertindo com até a pergunta do garçom pra saber se deve repor o champanhe. A verdade é que minha cama junto com meu cobertor e qualquer filme melodramático me atraem mais nesses momentos em que, se estou mal, preciso me declarar a pessoa mais triste do mundo. Eu e minhas manias de ser exagerada pra qualquer coisa.
E  o problema era exatamente esse.  Ele não era qualquer coisa, o motivo não era qualquer. E a culpa era toda dele. Sabe aquele tipo que no primeiro encontro te sugere a própria cama como lugar ideal?  É apenas uma tática: ou você é mais uma que vai dizer sim, e vai tirar a seca dele durante alguns poucos minutos de prazer ou você vai ser a que vai dar o fora e ele vai correr  atrás até o fim pra te convencer  que só sugeriu a sua cama porque é em seu quarto que ele encontra tudo que gostaria de compartilhar com um novo amor. E se você não tivesse o mesmo gosto que ele, bom pra trocar ideias, se tivesse, ótimo pra compartilha-las. O seja, ele não sairia perdendo em nenhum dos casos. Só uma idiota como eu pra achar uma tática brilhante, e me apaixonar por um babaca neste nível.
Obviamente, quando ele conseguisse te convencer, você ia ter a maior curiosidade do mundo em saber o que ele guardava em seu quarto, e claro, como  jogador experiente, iria alegar que só poderia matar sua curiosidade te levando ao local.
É neste quarto incrível que ele tem desde o Mini-Studio fotográfico, até sua coleção de filmes.
Melhor programa não haveria pra passar os fins de semana e qualquer tempo de sobra na semana do que lá. Ou aqui, melhor dizendo. Estou aqui ainda em seu quarto, olhando pra tudo nostalgicamente, e já esquecendo-me de como ele é auto-suficiente o suficiente pra sair, sendo o  protagonista, do seu próprio cenário. Tudo bem que o cenário era nosso, uma vez que estávamos juntos, mas quando não se há mais filme pra rolar, o que sobra é o lugar, bruto, e singularmente torna-se apenas dele.
Vou fazer questão de deixar minha coleção de sutiãs na sua gaveta, meu perfume em cima da penteadeira, minha escova do bob esponja, e todo e qualquer pertence que eu sei o quanto vai o deixar nostálgico no quarto que outrora era o o lugar pra pôr em prática sua tática com as gostosas.
Eu não era tão gostosa assim, na verdade, não era, e ele ficou comigo exatamente dois anos, 4 meses, 5 dias, e 50 minutos. Talvez a minha risada repentina combinasse com seu bom humor diário, e seu brigadeiro divino com meus desejos frequente por chocolate. O que não combinava era as nossos perfis de advogados, que defende até a morte algum ideário.  Era nesse ponto que ele perdia a paciência e saia como se fosse a única forma de resolver o problema.
Eu sei que dessa vez a briga foi feia, e a paciência dele se esgotou mais rápido do que de costume, mas se for como das outras mil vezes, ele vai voltar, e dizer que sou a única que ele não consegue viver sem. Vai  declamar o poema mais clichê e lindo do mundo " soneto da fidelidade" de Vinícius de Morais, seguido de um  abraço que  vai durar mais do que a briga motivadora disto.

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E se hoje disser que preferia viver em um sonho bom, daqueles que acontecem coisas demais em um único momento?
O instante é o espaço certo entre o desejo e o prazer. A imaginação é vasta demais pra se pensar que os fatos devem ocorrer em uma ordem contínua. Então tudo se mistura. Nada é estável o suficiente pra acontecer por uma causa e merecer explicação.

Você não entende. E não precisa. 

No meu sonho, esse bom, esse que cabe em um instante, seu olhar revela uma serenidade boa de olhar de longe, assim como meus olhos permanecem livres o suficiente pra admirar os seus sem a precisão de chegar perto.

Assim prefiro olhar-te. 

O desejo é a melhor sensação, até o momento em que não for saciado. O gosto que não é sentido torna-se o melhor sabor quando imaginado.
 Seus braços, ao longe, envolve não somente a mim, mas o redor que em torno de mim encontra.

Pareces mais poderoso, e eu, mais livre. 

Poderia associar este desejo ao mesmo que tem-se ao ver uma roda gigante, daquelas iluminadas, com seus carrinhos multicoloridos, fincados em máquinas capazes de girá-los  até o mais alto que o seu olhar cabe.
Pode não ser tão alto assim, de fato, mas só o fato de  está a uma altura longe o suficiente pra ser admirado e impressionado é valido.
 Uma sensação de voar sem precisar de asas.

 O fato é que quando põe- se em  prática essa vontade de 'voar'  e seu desejo sacia, ter supostas asas  não torna-se tão divertido quanto sua imaginação abrangia.
Quando te vejo nesse sonho, você parece inviável. E assim mais desejado. Por mim.
Parece que desejos não merecem ser saciados.

 O afeto é mais bonito ao longe.

 De perto, torno-me vulnerável ao afeto necessário, e parece que ele não é tão belo assim.
É mais admirável ser livre para apreciar-te ao longe.

   De perto nada é tão apreciável.